El pintor de batallas dice que, cuando hay una guerra, las flores siguen creciendo impasibles y seguras de si. Los hombres, en cambio, nosotros, somos los frágiles. Nos desvanecemos de este mundo como uno quita el polvo de un libro apilado por meses, producto de una mano cuyos movimientos queremos comprender, necesitamos comprender, pero no podemos estar más lejos de hacerlo.
Yo, de la misma forma, sin ti, me desvanezco. Me siento vacío y sin rumbo. Sin hogar.
Estos últimos días han sido demasiado. Mucho de todo.
El choque.
Diego.
Y el querer abrazarte fuete y decirte "gracias por estar a mi lado", y no poder hacerlo.
Te he brindado mi vida de la mejor forma en que se hacerlo. Todo porque sé que, al final del día, estaremos más juntos que nunca. Porque de veras siento que todo está por escribirse entre nosotros.
Y no hay tiempo ni distancia que pueda evitarlo.
No hay distancia que pueda separarnos.
Te extraño.
